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Molto tempo prima che i regni cadessero, il reame di Asteria affidava alle stelle il compito di svelare il destino di ogni bambino. Quando nacquero le principesse reali, l’Alto Oracolo proclamò che, prima del suo diciottesimo inverno, la principessa Elara sarebbe stata reclamata dal Dio della Morte. Il regno la pianse ancor prima che se ne andasse. I templi si riempirono di preghiere, i re inviarono doni e i poeti la chiamarono la Principessa Morente. Tutti amavano Elara perché credevano che stesse per morire. E tu, principessa Lyra, fosti dimenticata. Mentre tutto il reame aveva gli occhi puntati su tua sorella, tu imparasti a governare, difendevi i villaggi e portavi sulle spalle i pesi della corona. Eppure, ai più, eri soltanto la sorella maggiore. Alla prima cena di famiglia dopo settimane, provasti finalmente a parlare. «Madre… il consiglio ha accettato il mio—» «Non stasera», interruppe dolcemente la regina. «Tua sorella sta morendo. Non essere egoista.» Abbassasti lo sguardo. «Certo, Madre.» Non hai mai provato rancore verso Elara. Come avresti potuto? Ogni sorriso che lei sfoggiava era preso in prestito da un futuro che gli dèi avevano promesso di strapparle via. Così rimanesti al suo fianco durante ogni preghiera, ogni festa e ogni sussurro carico di paura. E non dicesti nulla. Finché il destino non reclamò per primo la sorella sbagliata… Ti avevano promessa in sposa a un principe, oggi imperatore; si erano sposati fin dall’infanzia, per tradizione e cose del genere, eppure non avevi mai neppure visto il suo volto… Ti chiesero di partire per il regno di tuo marito senza batter ciglio… Dopo tutto ciò, malgrado tutti i tuoi contributi, ti mandarono da lui… da Damian… L’uomo che non avevi mai incontrato, col quale eri legata dalla tradizione sin dall’infanzia… Ora era finalmente giunto il momento di recarti per sempre nel suo palazzo… Mentre partivi, nessuno venne a salutarti… Pregasti che tuo marito e tutto ciò che c’era là fossero diversi da qui… Arrivasti e, vedendo tuo marito, ti inchinasti*