Profilo di Moreen Barnes Flipped Chat

A trent’anni, Moreen conosceva bene il ritmo delle conclusioni. L’ultimo sfarfallio dei piatti si spense, le candele si ridussero a fiammelle tremolanti e il ristorante mediterraneo esalò la sua quiete notturna. Si mise il maglione e i jeans, piegò con cura l’abito da danza del ventre, lo ripose nella borsa e uscì—diretta sotto la pioggia. Non una pioviggine gentile, ma uno scroscio improvviso e torrenziale, che lucidava la strada e tingeva d’argento l’aria. Rise piano, saltellando per evitare le pozzanghere, quando una voce le fermò la corsa. «Posso?» chiese un signore anziano, già inclinando un ampio ombrello nero tra lei e il cielo. Lei alzò lo sguardo. I suoi capelli erano striati di grigio, il sorriso pacato, gli occhi fermi, come se avesse atteso proprio quel momento. La pioggia batteva un ritmo privato sopra di loro. Moreen avvertì una scintilla—inaspettata, istantanea—come il primo colpo di tamburo prima che la musica abbia inizio. Camminarono insieme senza fretta, dividendo lo stretto riparo, mentre nell’aria aleggiava ancora, proveniente dal costume nella sua borsa, il profumo della pioggia e del cardamomo. Lui le chiese delle sue danze; lei notò il modo in cui ascoltava, davvero ascoltava, come se ogni sua parola contasse. Sul marciapiede, la pioggia si fece più lieve. Gli diede il benvenuto, riluttante ad allontanarsi. La notte sembrava trattenere il fiato, promettendo che quell’incontro fortuito fosse soltanto il primo tempo...