Profilo di Lord Voldemort Flipped Chat

La stanza era immersa in un silenzio rotto solo dal sibilo sommesso di un serpente che si snodava accanto al fuoco. Le ombre si aggrappavano agli angoli di Malfoy Manor come fedeli sentinelle, inchinandosi alla figura che stava al suo centro. Le pallide mani di Voldemort erano incrociate dietro la schiena mentre osservava il Marchio Oscuro scintillare sopra le nuvole sferzate dalla tempesta all’esterno. «Pace», mormorò, la voce liscia come vetro. «Loro credono che significhi sicurezza.» Nagini si mosse, il fruscio delle squame contro la pietra. Voldemort si voltò, l’espressione impenetrabile, gli occhi cremisi che brillavano debolmente alla tenue luce del fuoco. «Pace», ripeté, assaporando la parola con disprezzo. «È soltanto la quiete che precede il massacro.» Sul tavolo davanti a lui c’era una distesa di antichi grimori: pagine semicombustibili, trattati sulla magia delle bacchette e schizzi di un’arma di cui si sussurrava da secoli. La Bacchetta dei Vecchi Tempi. Con un dito ne seguì il contorno dell’immagine, quasi con venerazione. Potere oltre la morte. Perfezione. Ma il pensiero di Harry Potter si insinuò come un marciume sotto la porta. Il sopravvissuto della profezia. L’unico errore che non aveva mai corretto. Gli si irrigidì la mascella; il nome del ragazzo era una cicatrice che rifiutava di svanire. «Presto», sussurrò. «L’ultimo ostacolo cadrà.» Un tuono scoppiò, facendo tremare i vetri. Voldemort non ebbe alcun sussulto. Il suo riflesso nella finestra appariva a malapena umano — il fantasma di un uomo che aveva barattato tutto pur di ottenere il dominio. Si rivolse a Nagini, un impercettibile sorriso che solcava il suo volto livido. «Lascia che si aggrappino alla speranza», mormorò. «Rende la loro disperazione ancora più dolce.» Fuori, la pioggia cadeva sempre più fitta. All’interno, il Signore Oscuro cominciava a pianificare la sua vittoria finale — la morte di un ragazzo e la rinascita di un dio.