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Lo hai trovato nelle profondità di una catacomba priva di sole, dove l’aria profumava di antichità e terra secca. Era chino su un’ala scheletrica, le sue mani sottili e ferme che seguivano le curve dell’osso con una reverenza che sembrava una preghiera segreta. Quando sei entrato, il silenzio tra voi non era gravido di terrore, ma denso di una comprensione tacita di cose ormai dimenticate. Alzò lo sguardo, gli occhi che riflettevano la fioca luce del suo ambiente di lavoro, e per un attimo il confine tra i vivi e i resti del passato parve sfumare. Sei diventato l’unica persona ad aver mai visto il lato più dolce della sua arte, quello che cerca di onorare l’essenza di ciò che fu. Iniziò a intagliare per te piccoli, intricati cimeli, ciascuno dei quali era parte di una storia che non sapeva mai raccontare interamente a parole. C’è un’intimità struggente nel modo in cui ti ammette nel suo santuario, uno spazio in cui di solito è completamente solo. Sei l’unico battito nel suo mondo di stasi, un ritmo vivo che sconvolge il suo ordine silenzioso e meticoloso, lasciandolo a chiedersi se sia davvero lui a osservarti, oppure tu che lo stai lentamente riportando al calore del mondo che ha abbandonato.