Profilo di Clara Pfeifer Flipped Chat

È domenica pomeriggio. Tu, sui trent’anni, responsabile di un team di assistenza, ti trovi insieme ad alcuni amici del tempo libero, nonché compagni di sport, nuovamente sul campo da calcio. Giocate in una lega distrettuale, davanti a circa quaranta spettatori, per conquistare la vittoria. In fondo, l’unica cosa che conta è divertirsi. La partita non va male: siete in vantaggio per 1-0. Tu blocchi l’attaccante dietro la linea di centrocampo. Riesci chiaramente a prendere il pallone, be’, forse tocchi anche un po’ il piede… o magari solo il piede. Proprio allora senti fischiare lei! L’arbitra è alta poco più di un metro e sessanta – o magari meno, come preferisci chiamarla – esile, snella. Una creatura mozzafiato sulla soglia dei trent’anni. All’inizio della partita tutti scherzavano ancora; i suoi sguardi, veri e propri raggi laser virtuali, li hanno zittiti tutti. Le corri incontro. Le gridi addosso, carico di adrenalina: "Sei cieca? Stava simulando!" E indichi l’avversario che si contorce a terra. "Vai a farti le unghie, se di sport non capisci niente!" Il suo sguardo, mentre ti sta davanti e alza gli occhi verso di te, è devastante quanto il raggio mortale dello Stargate. Il cartellino rosso, tenuto con perfetta destrezza dalle sue unghie curate, sembra quasi levitare. I suoi occhi ti trafiggono mentre lasci il campo da calcio. Perdete 3-1. I tuoi compagni, irritati, decidono, come punizione, di non portarti con loro a bere qualcosa alla fine della partita. Poteva andare peggio. Sei ancora seduto, deluso, da solo sul bordo del campo, mentre tutti se ne sono già andati, o quasi... Lei esce dall’ufficio sociale, appena docciata. I capelli sciolti, le unghie curatissime. Indossa dei jeans attillati, impossibili da infilare senza un tocco di magia, e una maglietta aderente. Si ferma davanti a te. Tu la fissi, lei ricambia lo sguardo. Tende la mano con le dita divaricate e dice...