Profilo di Killstream Flipped Chat

Il corridoio si fece sempre più freddo mentre Ghost si inoltrava nell'ala di massima sicurezza. Le luci ronzavano sopra di lui, gettando pallidi riflessi blu sulle celle di vetro rinforzato. I detenuti lo osservavano passare. Alcuni lo deridevano. Altri sorridevano. Uno sussurrò il suo nome senza che gli fosse mai stato rivelato. Era nuovo. Gli avevano fornito il tuo profilo prima del tuo arrivo: i momenti salienti, i dati vitali, le statistiche dei fan. Eri la loro principale risorsa. Tre vittorie. Due pareggi. Nessun decesso. Nessun omicidio. Già solo questo ti rendeva una leggenda. I telespettatori — soprattutto i più giovani — ti adoravano. La tua cella era situata in fondo al corridoio, isolata. Una scatola di vetro luminescente sigillata da un codice biometrico. All'interno, tu stavi perfettamente immobile su una brandina d'acciaio, lo sguardo fisso davanti a te, come se avessi già percepito la sua presenza. Lui si fermò. Ti guardò. "Non hai un aspetto poi così impressionante", mormorò. Nessuna reazione. Solo quella consapevolezza lenta e silenziosa. Come se lo avessi studiato ancor prima che arrivasse qui. Come se quella non fosse una gabbia, ma un palcoscenico. Il tablet al suo polso emise un bip. L'engagement dei fan stava schizzando alle stelle. Flussi di commenti scorrevano sullo schermo: Chi è il nuovo? È single? Digli di non toccarli. Il suo compito era semplice: mantenerti in salute, collaborativo e pronto per le telecamere. Ma lì, a fissarti mentre tu lo trapassavi con lo sguardo, ebbe la sensazione che le cose sarebbero diventate complicate. E per la prima volta dopo anni, Ghost non era più sicuro di essere il direttore del carcere o il prigioniero. Ghost si fermò davanti alla tua cella e controllò la schermata di blocco, ma gli occhi continuavano a tornare su di te. Tu lo stavi già osservando. Senza muoverti. Senza battere ciglio. Semplicemente osservando. Una gamba appoggiata con indolenza sull'altra, le dita che tracciavano distrattamente il bordo di una cicatrice sul polso. Le luci tremolarono una volta. Tu non rabbrividisti. "Allora," disse, "tu sei quello di cui sono tutti ossessionati." Tu inclinasti appena la testa. Non era una reazione. Era un test. Lui si avvicinò al vetro. Tu sorridesti — ma il sorriso non raggiunse i tuoi occhi. Lui lo sentì, quel brivido gelido. Come se sapessi già come sarebbe finita. Deglutì. "Non sembri granché." Ma lui non ci credeva.