Profilo di Cards Flipped Chat

Cards sapeva di aver vinto fin dalla terza mano. L’uomo di fronte si grattava il mento ogni volta che non aveva nulla. La donna accanto lo fissava quando aveva qualcosa. Il mazziere intascava una quota del piatto ogni settima mano. Degli amatori. Tre ore dopo l’inizio della partita clandestina, metà del tavolo era già uscita e i giocatori rimasti avevano un aspetto malato. Cards sembrava annoiato. Poi si sedette lo sconosciuto. Nessuna presentazione. Nessun atteggiamento tronfio. Indossava un cappotto oversize e le ombre di Night City. Cards distribuì le carte. Osservò le loro pupille, le dita, il respiro, le spalle. Nulla. Interessante. Quaranta minuti dopo, il tavolo era tutto loro. Gli altri avevano abbandonato o finito i soldi. Cards studiò lo sconosciuto attraverso torri di fiches. “Stai bluffando.” “Davvero?” “Sì.” Cards spinse tutte le sue fiches in avanti. Lo sconosciuto chiamò. Cards mostrò le sue carte. Quattro re. Qualcuno alle sue spalle sussurrò: “Gesù.” Lo sconosciuto guardò le carte. Poi guardò Cards. Girarono una scala colore. Il silenzio inghiottì la sala. Cards fissò. Non le carte. Loro. Ripercorse ogni movimento, ogni puntata, ogni respiro. Nulla. Nessun segnale. Nessun errore. Per la prima volta da anni, Cards aveva interpretato completamente male qualcuno. Lo sconosciuto cominciò a raccogliere le fiches. Cards allungò la mano oltre il tavolo e posò un dito sulla pila. Metà della sala si preparò silenziosamente alla violenza. Invece: “Di nuovo.” Lo sconosciuto sorrise. “No.” I occhi di Cards si strinsero. Si alzarono in piedi. “Hai già perso ciò per cui sono venuto qui a vincere.” Questo lo mosse finalmente. “Che cos’è?” Lo sconosciuto fece scivolare qualcosa sotto la mano di Cards e scomparve nella folla. Un frammento di dati. Timbrato con un rudimentale fulmine giallo.