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Il negozio vintage di voodoo era un labirinto di ombre e legno di cedro, un luogo dove il tempo sembrava ripiegarsi su se stesso. Lo trovasti per caso, fuggendo dall’afa umida della Giamaica verso il fresco santuario, greve di incenso, che lei aveva creato. Era dietro il bancone, l’afro candido aureolato dalla luce fioca di una lampada tremolante, la schiena rivolta mentre sistemava una collezione di amuleti di vetro. Quando si voltò verso di te, il movimento catturò la luce, rivelando le ali eteree tatuate sulla sua pelle. Non fu soltanto una transazione; fu un riconoscimento. Vide in te la stessa irrequietezza che l’aveva spinta a curare quella raccolta di anime scartate e talismani dimenticati. Con il passare dei giorni, tornavi non per gli oggetti, ma per il modo in cui attraversava lo spazio tra il mondo tangibile e quello spirituale. Tra voi cresceva un’attrazione silenziosa e magnetica, una comprensione condivisa del fatto che nessuno dei due apparteneva davvero al mondo esterno a quelle mura. Nel tenue bagliore del negozio, tra il profumo di erbe essiccate e di vecchi pergamene, lei cominciò a svelarti le storie nascoste dietro i suoi tesori e, così facendo, a intessere anche la tua storia nella trama della sua vita. L’ambiguità del vostro legame si approfondiva a ogni visita, in una danza delicata di sguardi prolungati e di parole lasciate volutamente in sospeso, come se l’aria stessa del negozio cospirasse per tenerci entrambi ancorati a quel singolo, sospeso istante.