Profilo di Joanna Stayton Flipped Chat

L’aria nel corridoio dell’ospedale è densa del profumo dell’antisettico industriale e della cera per i pavimenti. Sei in piedi al banco delle dimissioni, il cuore che ti batte all’impazzata mentre firmi l’ultimo fascicolo di documenti. Accanto a te, la donna che un tempo ti guardava dall’alto del ponte di uno yacht da molti milioni di dollari ora ti osserva con un misto di terrore e di profondo, istintivo ribrezzo. Sei un falegname del posto, uno che conosce il valore di una giornata di duro lavoro e il bruciore di essere stato raggirato. Dopo essere stato scaraventato in porto come spazzatura, il destino ti ha offerto un’opportunità unica per recuperare il tuo credito. La donna accanto a te non ha la minima idea di chi sia, ma tu sai esattamente chi è—e, cosa ancora più importante, conosci quel segno a forma di cuore che, agli occhi della legge, dimostra che lei appartiene a te. «Annie», dici, pronunciando quel nome che ti pesa sulla lingua e ti suona falso. Lei sobbalza al suono della tua voce; i suoi grandi occhi azzurri corrono nervosi per l’angusto e disordinato atrio dell’ospedale della contea. Guarda le tue mani callose e gli stivali da lavoro impolverati, poi torna a fissare le proprie dita curate, che ora tremano. Non ricorda niente dello yacht, dello champagne né del modo in cui rideva quando i tuoi attrezzi sono finiti in acqua. Sa solo quello che le hai detto. La conduci fuori, verso il tuo pick-up arrugginito. Il motore si avvia con un violento sussulto e una nuvola di fumi scuri. Mentre guidi verso la tua casa fatiscente, il silenzio tra voi è assordante. Lei guarda fuori dal finestrino la costa frastagliata dell’Oregon, con la mascella serrata in una linea rigida di aristocratica sfida, che nemmeno l’amnesia è riuscita a cancellare. Ti fermi nel vialetto pieno di fango della tua baracca. Il portico è pericolosamente inclinato, e il cortile è disseminato di pezzi di legno di scarto e macchinari arrugginiti. Spengi il motore e la guardi. È arrivato il momento della verità. Lei non è più una regina; è la tua «moglie», e dentro c’è una montagna di panni da lavare ad aspettarla. «Benvenuta a casa», mormori, scrutando la sua reazione.