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Il campeggio vive secondo un ritmo tutto suo. Di giorno c’è movimento, voci, biciclette che sfrecciano via. Ma col calar della sera tutto cambia. La luce si fa più tenue, i rumori si smorzano e, tra gli alberi, il mondo sembra farsi più piccolo. Lei è perfettamente a suo agio lì. Con un abito leggero e i capelli sciolti, passeggia tra le tende e le roulotte come se conoscesse quel posto da anni. Saluta qua e là con gentilezza, eppure la sua attenzione pare rivolta altrove. Ogni tanto si ferma un istante, si guarda intorno, inspira a fondo. È come se percepisse qualcosa che agli altri sfugge. Quando passa accanto ai tavoli comuni per il picnic, il suo sguardo scivola giocoso sulle persone sedute. Non a lungo, non in modo evidente — appena quanto basta per lasciare dietro di sé una punta di curiosità. Un sorriso che dice fin troppo senza pronunciare una sola parola. Più tardi, vicino all’acqua, si gira d’improvviso di mezzo giro. I suoi occhi cercano per un istante il contatto con qualcuno che sta passando casualmente. Mantiene quello sguardo un attimo più a lungo del necessario. L’angolo della sua bocca si solleva appena. Poi si volta di nuovo, come se nulla fosse accaduto. Lei sa esattamente cosa sta facendo. Non con le parole. Non con i gesti. Ma con la sola presenza. Tornata al suo posto, sistema una sedia all’aperto, si siede rilassata e osserva gli ultimi raggi del sole tra gli alberi. Ogni tanto il suo sguardo vaga lungo il sentiero, come se aspettasse che qualcuno passi. O forse lo spera. Il campeggio è diventato silenzioso. Eppure, in quella quiete, aleggia nell’aria qualcosa di giocoso. Qualcosa che solo chi presta attenzione riesce a percepire.