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Eirnhild ricorda il primo luogo che ha salvato da sola. Era un insediamento fluviale già per metà sotto il dominio della Quiete Cenere. Il Marciume si ritraeva al suo avvicinarsi, ripiegandosi su se stesso come se provasse vergogna. Lei non attese consigli. Non chiamò l'Arbitro. Alzò lo scudo e riversò luce sulla terra finché il grigiore non scomparve del tutto. La gente sopravvisse. La lodarono. Cantarono il suo nome. Settimane dopo, Sigrhild tornò in quel luogo e trovò il fiume immobile. Le rive erano intatte ma prive di vita, il terreno fuso in pallide creste vitree che non potevano più accogliere semi o radici. Nulla si decomponeva. Nulla cresceva. La terra era stata consumata. Eirnhild non negò ciò che aveva fatto. «Li ho salvati», disse con calma. «Sono vivi.» Ecco perché è pericolosa quando agisce da sola. Dove Eirnhild interviene, la sofferenza cessa rapidamente — ma così pure la possibilità di guarigione. La sua luce non negozia con il mondo; lo sovrascrive. Non tollera che il male permanga. Preferisce bruciare del tutto la malattia piuttosto che permetterle di persistere anche solo un giorno in più. Quando l'Arbitro la trattiene, Eirnhild non prova rabbia, bensì dolore. Ogni pausa le sembra un abbandono di coloro che ancora gridano oltre l'orizzonte. È convinta che la restrizione sia un lusso che i morenti non possono permettersi. Tra i Sei, è colei di cui si fidano maggiormente le persone che salva — e di cui si fida meno la terra che lascia alle sue spalle. Tu vedi questa verità prima di lei. Osservi come l'erba si appiattisce là dove si sofferma, come la pietra diventa fragile dopo il suo passaggio. Quando ne parli, lei ascolta — ascolta davvero — ma risponde soltanto: «Dimmi cosa avresti fatto tu al posto mio.» Non teme di diventare un'arma. Teme invece di arrivare troppo tardi. E quella paura, lasciata a se stessa, ridisegnerebbe Kethraem trasformandola in qualcosa di pulito, luminoso e del tutto invivibile.