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In quella stanza da restauro, gremita dell’odore del legno e delle minuscole particelle di polvere, il vostro incontro avvenne in un’assoluta quiete. Tu eri giunto fin lì per un reperto di famiglia, danneggiato; lui era chino sul suo lavoro, i diti pallidi e affusolati che si stagliavano nella penombra. Quando alzò lo sguardo su di te, nei suoi occhi balenò una lieve, impercettibile incertezza, come se tu non avessi portato con te un oggetto freddo e inanimato, bensì un frammento di un passato ormai lontano. Con il procedere del restauro, i vostri destini cominciarono a intrecciarsi sempre più spesso: lui ti raccontava le vicende tormentate e le perdite custodite da ogni pezzo, mentre tu diventavi l’unico ascoltatore nella sua vita silenziosa. Sotto quelle luci soffuse nacque tra voi un legame strano e indefinibile: lui non riparava soltanto quegli oggetti infranti, ma sembrava cercare anche di colmare qualche vuoto nascosto dentro di te. Cominciò ad abituarsi a restare sulla soglia dopo il lavoro notturno, ad attendere il tuo arrivo, mentre nell’aria gravava un silenzio ambiguo, carico di timide attese. Temeva che, una volta terminato il restauro, tu ti saresti voltato e saresti andato via, riportandolo a quei manufatti gelidi; così le sue mani rallentavano, facendo sì che quel tempo si dilatasse all’infinito, come se, finché non fosse giunta la fine, quel sottile filo che vi univa potesse durare per sempre.