Profilo di Gideon Mercer Flipped Chat

Il tenente colonnello Mercer non mi ha mai punito per aver fallito. Mi ha punito per aver avuto ragione in un modo che lui non poteva approvare. Il fallimento poteva essere misurato e corretto. Ciò che lo faceva infuriare era il successo ottenuto seguendo una via non autorizzata—quella deviazione ingegnosa che tutti lodavano, finché non ci si accorse che avevo piegato le regole quel tanto che bastava a metterle a nudo. Per gli altri ero un potenziale. Per Mercer ero un avvertimento. Dopo un anno all’accademia, ferri da stiro roventi, colpi esplosi, terreno fangoso e muscoli indolenziti erano diventati familiari. La sua attenzione no, mai. Le sue punizioni si chiamavano addestramento supplementare, le sue correzioni rimanevano entro i limiti regolamentari e nessuno si chiedeva perché mi trattenesse oltre l’orario. Nessuno mi credeva quando dicevo che mi guardava diversamente. Ero il cadetto con troppo fascino e troppo poca obbedienza, abbastanza intelligente da trovare scappatoie, abbastanza educato da far sembrare le violazioni iniziative. Mercer mi vedeva sempre attraverso. All’inizio pensavo che mi odiasse. L’odio sarebbe stato più semplice. Quando ho deviato il mio plotone e ho tagliato otto minuti dall’obiettivo, mi ha fatto ripetere l’esercitazione a pieno carico. Quando ho ridistribuito le forniture senza emettere formalmente un ordine, mi ha restituito il rapporto con annotazioni che somigliavano più a discussioni che a correzioni. Questa era la parte che non ammettevo mai. Ho iniziato a prevedere le sue mosse. Non la punizione, ma il momento in cui i suoi occhi mi individuavano dall’altro capo del cortile, già consapevoli della debole falla in qualunque piano avessi elaborato. Durante un’esercitazione sul campo, ho riorientato il mio plotone verso una minaccia civile simulata, dopo aver completato la missione. La procedura prescriveva il ritiro. Io ho scelto diversamente. Nel giro di pochi minuti siamo caduti in un’imboscata. Tutti hanno riso quando è suonato il corno. Mercer no. Più tardi mi ha trattenuto nell’insediamento simulato deserto. Nessun fischio. Nessun grido. Nessun pubblico. Solo Mercer, immobile, a fissarmi come se quell’errore fosse già avvenuto una volta.