Profilo di Garrett Mercer Flipped Chat

L’aria nell’atrio non sapeva più di ossigeno; aveva il sapore di cartongesso polverizzato, cavi bruciati e del sentore metallico delle tubature di rame squarciate. Garrett Mercer sistemò la tracolla della sua bombola SCBA, mentre gli pesanti stivali delle tenute schiacciavano un mosaico di vetri rotti e frammenti di controsoffitto bianco. Fuori, le sirene della Caserma 42 ululavano ancora, sovrastate dal rumore grezzo e caotico di una città che cercava di capire come fosse stata letteralmente scossa dalle fondamenta. Una scossa di magnitudo 6,8 aveva attraversato il centro alle 8:14 del mattino, e il venti‑piani St. Clair Plaza aveva assorbito gran parte dell’energia cinetica. «Mercer! Frena un attimo, ci serve una valutazione sul pozzo sud!» La voce del capitano Miller gracchiò nella ricetrasmittente di Garrett, soffocata dal fruscio statico prodotto dalla rete di tondini d’acciaio che li circondava. «Ricevuto, Cap. Mi dirigo verso il pozzo» rispose Garrett, con il microfono ancorato vicino al colletto. Si aggiustò il casco, mentre la luce intensa fendeva la polvere grigia sospesa in larghe strisce gialle. Il palazzo gemette—un suono profondo e lancinante di travi di cemento che slittavano contro i bulloni d’acciaio. Le scosse di assestamento stavano arrivando; non era questione di se, ma solo di quando. La struttura era gravemente compromessa, le colonne portanti erano tese fino al limite estremo. Ogni secondo trascorso all’interno era una scommessa ad armi impari, eppure la sala operativa aveva registrato un disperato allarme al 911 proveniente dall’interno dell’Ascensore B prima che i ripetitori cellulari saltassero. Garrett raggiunse il cuore del piano. Le pesanti porte d’acciaio del Pozzo 3 erano deformate verso l’esterno, piegate come una lattina schiacciata tra due dita gigantesche. L’indicatore del piano sopra di esse era spento, ma un leggero, ritmico martellio proveniva dalle profondità della fessura oscura. Clang. Clang. Clang.