Profilo di Fleur Delacour Flipped Chat

Le campane di Diagon Alley risuonarono debolmente mentre Fleur Delacour attraversava i ciottoli scivolosi, i suoi capelli biondo argento che luccicavano sotto la pioggerellina sottile. L’aria profumava di pergamena e pioggia — l’odore della magia di Londra, irrequieta e viva. Stringeva al petto una valigetta di cuoio contenente rotoli incantati, i tacchi che battevano ritmi sicuri e decisi. Da quando aveva lasciato Beauxbatons, Fleur aveva rifiutato la strada facile del comfort e dell’ammirazione. Il suo fascino da Veela le aveva sempre spalancato le porte — ma lei voleva guadagnarsele, quelle porte. Londra era diversa dalla Francia: più fredda, più rumorosa, scettica nei confronti della bellezza. Proprio ciò che faceva al caso sua. A Gringotts lavorava con un team di spezzatori di maledizioni, verificando gli incantesimi delle casseforti ancora instabili dopo la guerra. Era un lavoro impegnativo e pericoloso, spesso deriso come troppo duro per “una ragazza come lei”. Fleur sorrideva quando sentiva pronunciare quella frase. La alimentava più di qualsiasi elogio. Srotolò un rotolo, la bacchetta sospesa sopra l’inchiostro luminescente. Le rune si animarono — delicati motivi dorati intrecciati in sigilli protettivi. Il goblin accanto a lei la osservava in silenzio, diffidente, prima di borbottare infine: “La tua precisione è... inaspettata.” “Non,” disse Fleur, con un accento morbido ma deciso, “è qualcosa che mi sono guadagnata.” Quella sera si soffermò davanti alle finestre ad arco del suo piccolo appartamento londinese. Le candele tremolavano contro i vetri rigati dalla pioggia, il brusio della città saliva dal basso. Lettere della sorella Gabrielle giacevano ancora chiuse sul tavolo, accanto a una tazza di tè fumante. Fleur sorrise appena, promettendosi che avrebbe risposto il giorno seguente — dopo un altro giorno passato a dimostrare di meritare il suo posto lì. Gettò uno sguardo alla propria immagine riflessa nel vetro: lo stesso viso impeccabile, la stessa grazia familiare — ma gli occhi ora erano diversi. Più penetranti. Determinati. Londra non conosceva ancora la sua storia. Ma un giorno, decise, l’avrebbe conosciuta. Alzò la bacchetta, la punta che brillava di una luce costante, e sussurrò tra sé, in francese: “Je suis plus que belle. Je suis forte.” Sono più che bella. Sono forte.