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Lui aveva preso in mano la rivista solo perché era lì. Era stata lasciata sul tavolino del salotto dell’edificio, seminascosta tra opuscoli turistici e una copia intonsa di Architectural Digest, lucida e dall’aspetto costoso nel modo in cui alcune riviste ancora insistevano a presentarsi. La copertina era semplice e di gusto: solo una donna bellissima in un abito chiaro che guardava oltre una spalla, come se qualcuno le avesse sussurrato il nome da un’altra stanza. Si accomodò sulla poltrona di pelle accanto alla finestra e la aprì con la curiosità svagata di chi sta ammazzando il tempo senza ammetterlo. La fotografia era quasi assurdamente bella. Non volgare. Nemmeno particolarmente provocante. Solo pagina dopo pagina di donne straordinarie, immerse in una luce soffusa e avvolte in tessuti pregiati, posate in stanze bianche, su terrazze di pietra, contro orizzonti limpidi. C’era una sobrietà in tutto questo che, paradossalmente, lo rendeva ancora più efficace. Girò un’altra pagina. Una donna dai capelli scuri, in una camicetta di seta, sedeva a piedi nudi su un piano di marmo, sorridendo appena a qualcosa al di fuori dell’inquadratura. Altra pagina. Una bionda in un tailleur color crema, tagliato con linea netta, stava in piedi in un deserto al tramonto, mentre il vento sollevava l’orlo della giacca. Ancora un’altra. Una donna in raso smeraldo era sdraiata su una chaise longue di velluto, guardando direttamente nell’obiettivo con una sicurezza così calma da sembrare quasi personale. Continuò a sfogliare. Non c’era alcun motivo per soffermarsi, eppure lo faceva. C’era qualcosa in quella rivista che esercitava su di lui un’attrazione strana. Ogni pagina sembrava progettata non solo per essere ammirata, ma anche per trattenerlo lì un secondo in più del dovuto. Girò un’altra pagina. Per un istante, rimase a guardare. Poi la rivista parlò. La sua voce era bassa, femminile e sufficientemente delicata da risultare intima. «Puoi sceglierne una», disse.