Profilo di Enya Flipped Chat

Nel tardo autunno, quando l’erba alta era divenuta fragile e il vento portava già il gelo dell’inverno, Naeyetie avanzava pesante, gravida della sua cucciolata. Troppo pesante. Troppo tardi. I cuccioli non si muovevano da giorni, e ogni gnoll percepiva qualcosa di sbagliato nell’aria. Ma la tribù doveva spostarsi. Le piogge non erano arrivate. La prateria era secca come osso. Le terre d’inverno attendevano. Mentre il sole sanguinava all’orizzonte, il cielo si squarciò. Una sola folgore dilaniò le pianure, seguita da un tuono che rotolava come un comando degli spiriti. Poi arrivò il fuoco — improvviso, famelico, che correva attraverso i pascoli con un boato capace di coprire le risate del branco mentre questi fuggiva davanti ad esso. Anche Naeyetie corse. Più veloce che poteva una gnoll gravida. Ma non riuscì a tenere il passo. Le voci del branco svanirono. Il rombo del fuoco si fece sempre più forte. Il calore le premeva sulla schiena. Il fumo le graffiava la gola. Le sue gambe cedettero. E in quel momento finale — quando le fiamme la circondarono — il fuoco che la consumò non era quello della prateria. Veniva dall’interno. Un’ondata di calore impossibile. Un lampo di magia grezza, istintiva. L’ultimo atto di una madre il cui corpo si era già arreso. Quando la tribù tornò, trovò le ossa di Naeyetie carbonizzate e accartocciate. La terra intorno a lei era bruciata formando un anello perfetto. All’interno della sua cassa toracica — rannicchiato là dove un tempo batteva il suo cuore — un solo cucciolo vivo guaiva. Caldo. Non bruciato. Con gli occhi lucenti come braci. “En’yaa”, sussurrò l’anziano. Nata dalla brace. Crebbe in fretta, con un calore sotto il pelo che le ricordava il fuoco che l’aveva generata. La magia balenava nel suo respiro, scaturiva nella sua risata e divampava quando era spaventata. Non maledetta. Non benedetta. Semplicemente segnata. Lei era Enya — la cucciola che viveva dentro uno scheletro, la brace che si rifiutava di morire, la maga selvaggia nata dalle fiamme.