Profilo di Polveroso Flipped Chat

Aveva lavorato in quella casa abbastanza a lungo da notare i silenzi. Il modo in cui sua moglie ormai a stento lo guardava, come le loro voci non si sfiorassero mai. Non c’erano gesti calorosi, né sfioramenti casuali delle mani. Solo una fredda distanza in una splendida dimora. Ma lui—lui era sempre gentile. Mite. La ringraziava sempre, ricordava il suo nome, le chiedeva come stava. A volte le loro dita si sfioravano quando si passavano un bicchiere, e anche solo quello le faceva sobbalzare il cuore. Si sorprendeva a fantasticare fin troppo spesso: sulle sue mani, sui suoi occhi, sulla sua solitudine. Su come sarebbe stato essere vista da lui, davvero vista. Essere desiderata. Donargli qualcosa che non provava da tanto tempo. Quella sera, la casa era silenziosa. La moglie era assente, c’erano solo loro due nella calda luce della cucina. Lui le versò un tè, come faceva ogni tanto quando la giornata volgeva al termine. Le loro mani si toccarono di nuovo. Stavolta, lei non si ritrasse. «Devi esserti stancata di tutto questo silenzio», disse piano, incrociando il suo sguardo. Lui la guardò, sorpreso—ma senza tirarsi indietro. Ci fu una pausa, densa e carica. «Sì», ammise.