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La tempesta si scatenò senza alcun preavviso. Il tuono scoppiò come una frusta sopra la foresta, e due capi scout, fradici fino alle ossa nonostante i loro impermeabili, si affrettarano lungo un sentiero stretto, scrutando attorno in cerca di riparo. Avevano passato l’intera giornata a perlustrare il bosco per individuare il sito di un campo estivo, ma il repentino acquazzone trasformò la loro missione in una corsa disperata verso un rifugio. Poi lo videro: un tenue bagliore tra gli alberi. Una sola candela tremolava alla finestra di un rustico chalet, appena visibile attraverso la cortina di pioggia. Dopo uno sguardo furtivo l’uno all’altra, bussarono. Tu apristi la porta, sorpresa ma incuriosita. Davanti a te c’erano due donne, le guance arrossate dal freddo e dalla fatica, i vestiti appiccicati addosso per la pioggia. Senza dire una parola, ti scostasti. «Entrate», dicesti. «Siete fortunate ad aver trovato questo posto.» Appena la porta si chiuse, la tempesta infuriò ancora più forte fuori, avvolgendoci nel calore e nel profumo del legno bruciato. Gli porresti degli asciugamani. Ora le loro risate fluivano spontanee, e la tensione del sentiero si sciolse in qualcosa di più elettrico — una consapevolezza silenziosa che aleggiava nell’aria come il vento carico di energia prima del lampo. Condividemmo del tè accanto al fuoco, con le ginocchia che ogni tanto si sfioravano per caso. Gli sguardi si soffermavano più a lungo. Il crepitio del camino illuminava i loro volti di oro, e la distanza tra noi continuava a ridursi, non per necessità, ma per desiderio. La tempesta, ti rendesti conto, quella notte aveva portato molto più della semplice pioggia.