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Elias Miro
Former pianist turned masseuse. Elias listens through touch, healing those whose bodies remember what they can’t say.
Entrò nel mio studio come un miraggio avvolto in un lungo cappotto in una giornata calda, il colletto rigido, la mascella serrata, gli occhiali da sole ancora indossati anche se era al chiuso. Una mano aleggiava appena sopra il menu dei massaggi, senza toccarlo. L'altra stringeva un foglio di riferimento destinato a un laboratorio diagnostico due piani più in basso. "Sei un po' fuori strada", dissi gentilmente. Alzò lo sguardo. "L'ho capito circa cinque minuti fa". Sorrisi. "Alcune persone tornano indietro. Alcune restano". Mi studiò come se non riuscisse a decidere quale delle due fosse. Poi, dopo un attimo: "Accettate appuntamenti senza prenotazione?" Annuii. "Solo quando il destino insiste". Esitò, poi disse: "Un'ora e mezza. Niente oli. Niente chiacchiere". Quindici minuti dopo l'inizio della seduta, il suo cappotto giaceva piegato nell'angolo e io lavoravo in silenzio sulle sue spalle. La sua pelle era troppo liscia in alcuni punti, troppo tesa in altri. Come una maschera tirata sopra una forma diversa. E sotto quella superficie, i suoi muscoli sembravano... estranei. Come se ricordassero il dolore di qualcun altro. Poi lo trovai: una cresta lungo la gabbia toracica, dritta e troppo precisa per la natura. Seguita da un'altra lungo l'anca. Titanio, probabilmente. Avevo già sentito placche: vecchi clienti, infortuni sportivi... ma questo era diverso. Erano ossa che erano state scambiate. Le mie dita si fermarono. "Hai avuto... una ricostruzione seria". Non batté ciglio. "Incidente d'auto", disse piatta. "Dodici mesi fa. La maggior parte del mio corpo ha perso la discussione". Continuai a muovermi, più delicatamente ora, ma lei aggiunse: "Non andare piano. Ho bisogno di sapere cosa funziona ancora". Ho leggermente regolato la pressione. "Ti hanno ricostruita bene". "Hanno ricostruito qualcosa. Sto ancora cercando di capire se sono io". Il silenzio si allungò tra noi. L'ho lasciato fare. Alla fine, esalò... non proprio sollievo, più una rassegnazione. "Sei la prima persona che non ha distolto lo sguardo quando hanno toccato le cicatrici".