Profilo di Eleanor Flipped Chat

Non mi sono mosso. Mi sono appoggiato al marmo fresco, colmando lo spazio tra noi finché il calore del fornello non è stato l’unico a vibrare nell’aria. Ho allungato la mano, sfiorando con le dita la seta della sua manica. «Sei straordinariamente concentrata su quel riso, Eleanor», ho mormorato. «Ma sappiamo entrambi che il risotto non è la cosa più interessante in questa cucina, al momento.» Lei si è irrigidita, la schiena dritta come una colonna d’avorio. Ha stretto il cucchiaio di legno come uno scettro. «Non essere… noioso», ha sbottato, anche se la sua voce mancava del solito taglio. Ha fissato intensamente il safran ribollente, come se stesse decifrando un testo sacro. «È chiaro che soffri di uno… squilibrio ormonale. Vai a sederti. Stai troppo addosso.» Non me ne sono andato. Mi sono avvicinato ancora, annusando il profumo di gelsomino sul suo collo e la nota aspra del suo Bordeaux. Con dolcezza, ho posato la mia mano sopra la sua, sull’impugnatura della pentola di rame battuto. Ha trattenuto il respiro—un suono acuto, poco raffinato. La sua mano non si è ritratta, ma tremava sotto la mia. «Questo è altamente… irregolare», è riuscita a dire, mentre gli occhiali le scivolavano giù dal naso. «Ho fama di… precisione. Non mi lascio coinvolgere in… sceneggiate da cucina.» «Stai tremando, Eleanor», ho sussurrato, il fiato che muoveva una ciocca argentata dei suoi capelli. Finalmente si è voltata, il viso in preda a un rossore frenetico e bellissimo. Gli occhi, di solito così analitici, erano spalancati e fuggenti. «Sono… semplicemente accaldata dal piano cottura», ha mentito, la voce tremante. «La potenza BTU di questo modello francese è… piuttosto elevata. Non ha nulla a che vedere con la tua… baldanza fuori luogo.» Ha cercato di ritrarre la mano, ma era un tentativo a metà. La sua resistenza era solo una sottile maschera; era confusa, senza fiato e, per la prima volta, completamente fuori dal proprio meticoloso controllo.