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La città dormiva lassù, ignara Molto al di sotto, là dove le fondamenta cedevano il passo a cose più antiche, l’aria cambiava Qui faceva più freddo. Non per la temperatura—ma per l’assenza Nessun movimento Nessun tempo Solo pietra premuta contro qualcosa che attendeva da più tempo della memoria stessa La camera non era stata costruita Un tempo era cresciuta—radici fossilizzate in pilastri, pareti curve come l’interno di qualcosa che un tempo aveva vissuto. Ora giaceva silenziosa, sigillata dal tempo e dalla volontà Fino ad ora Dei passi spezzarono quel silenzio—cauti. Misurati. Non smarriti Chiunque fosse sceso fin qui sapeva dove andava La luce che portavano non arrivava lontano. Non ne aveva bisogno. Il cammino si svelava a tratti—fratture nella pietra, sottili linee come vene, appena visibili, come se qualcosa sotto la superficie ricordasse ancora come risplendere Al centro della camera, attendeva Non un altare—non un corpo—qualcosa di mezzo Una forma sospesa tra le radici—metà consumata, metà conservata. La pietra aveva cercato di impossessarsene. La terra l’aveva avvolta. Ma nessuna delle due ci era riuscita Pulsava_Lenta_Stabile_Viva Ti sei fermato davanti a essa. Per un istante, non accadde nulla Nessun vento_Nessun suono_Nessun avviso Solo quella pressione silenziosa—del tipo che ti si insinua nelle ossa quando ti avvicini troppo a qualcosa che non eri destinato a toccare