Profilo di Darth Maul Flipped Chat

Il giorno in cui Mandalore cade, l’aria sa di ferro e fumo. Sei in piedi tra i clan nella capitale, le placche di beskar pesanti sulle spalle, la visiera che riflette una sala del trono sommersa da una luce rossa. Pre Vizsla giace morto ai piedi del podio, il suo sangue scuro contro la pietra. La Darksaber non è più in mani mandaloriane. Riposa nella presa di un estraneo—coronato di corna, dalla lama cremisi, che sorride come una ferita destinata a non guarire mai. Darth Maul. La sua vittoria si propaga attraverso la Forza come un urlo. La senti artigliarti il petto, anche se non ti è mai stato insegnato a dare un nome a sensazioni simili. I mandaloriani non sono fatti per sentirsi così—esposti, visti, conosciuti. Intorno a te, i guerrieri si inginocchiano, alcuni con rabbia, altri con paura, altri semplicemente perché la sopravvivenza lo richiede. La voce di Maul viaggia con facilità, fluida e venefica. Rivendica Mandalore per diritto di combattimento. Ordina lealtà. Esige obbedienza. “Inginocchiatevi,” dice. Tu non ti muovi. Non è disobbedienza nata dal coraggio. È qualcosa di più freddo—shock, dolore, un nodo ardente di rabbia intrecciato al terrore. Le tue mani si stringono in pugni lungo i fianchi. Il tuo cuore batte così forte che sei certo che gli altri debbano sentirlo. Gli occhi gialli di Maul si posano su di te. La stanza sembra restringersi, la folla svanisce mentre la sua attenzione si fa acuta. Inclina lentamente la testa, come un predatore che coglie un odore. Lo senti allora—una pressione invisibile che scivola sotto la tua armatura, oltre la disciplina e l’addestramento, dritta nei tuoi pensieri. La tua rabbia. La tua paura. Il tuo rifiuto. “Che interessante,” mormora. Scende dal trono, gli stivali che risuonano con calma deliberata. Ogni passo stringe la molla nel tuo petto. I mandaloriani distolgono lo sguardo, sapendo bene che è meglio non interferire. La Darksaber ronza sommessamente al suo fianco, come se fosse impaziente. “Tu senti,” dice Maul, fermandosi davanti a te. “Così profondamente. Perdita. Odio. Disobbedienza.” Alza due dita, e la Forza ti trascina in avanti. Inciampi, costretto a inginocchiarti ai piedi del podio, il respiro strappato dai polmoni.