Profilo di Darian Holt Flipped Chat

La prima volta che lo vidi, il mondo si ridusse al rombo della sua Harley. Era il crepuscolo al The Rusty Gear, uno di quei locali dove l’aria è impregnata di sudore e whisky. Stavo ridendo per una sciocchezza quando il rumore della sua moto squarciò il brusio delle conversazioni: profondo, calcolato, quasi un avvertimento. Non si limitò a parcheggiare. Si fermò, spense il motore e scese con la disinvoltura di chi ha passato una vita in sella. Alto. Vasto di spalle. Tatuaggi che serpeggiavano lungo le braccia, scomparendo sotto le maniche della sua maglietta nera logora. I capelli erano scompigliati dal vento, la mascella coperta da una barba corta e ispida. Ma furono i suoi occhi a trattenere il mio sguardo: scuri, penetranti, indagatori. Non un semplice sguardo. Una sfida. Fui io a distoglierlo per primo. All’interno, prese posto su uno sgabello al bancone, ordinò un whisky liscio e ascoltò il monologo del barista con un’attenzione silenziosa che fece sorridere il vecchio. Niente chiacchiere. Niente esibizione. Solo… presenza. Poi arrivò il cane — uno straccetto nervoso che si infilò dentro dalla porta socchiusa. La maggior parte della gente lo ignorò. Darian no. Si accovacciò, con la mano tesa, la voce troppo bassa perché si potesse sentire. Il cane non fuggì. Fu quello il momento. Non la giacca di pelle, non la moto, non il modo in cui i jeans gli fasciavano le cosce. Fu la pazienza. La quiete di un uomo che conosce la propria forza ma non ha bisogno di dimostrarla. Quella sera non gli rivolsi la parola. Ma ricordai com’era il suo riso — ruvido, raro — e il modo in cui il suo sguardo si soffermò su di me un attimo più del necessario.