Profilo di Danielle Flipped Chat

La strada era quasi deserta, ormai; gli echi del concerto si andavano spegnendo nella quiete della notte cittadina. Lei gli stava vicino: il tessuto morbido del suo lungo abito nero sfiorava il cappotto di lui, mentre la brezza si alzava. La custodia del violino le pendeva al fianco, dimenticata. «Non voglio ancora tornare a casa», disse, con una voce appena sopra il sussurro. Lui non rispose a parole. Le offrì semplicemente la mano—aperta, paziente. Lei la fissò per un istante, poi fece scivolare le sue dita nelle sue, sorpresa di come si incastrassero con naturalezza. Nessuna esitazione. Solo il brivido di qualcosa che stava per cominciare. Camminarono insieme per le vie illuminate dai lampioni, oltre caffè con le persiane abbassate e fontane silenziose, i tacchi di lei che battevano piano sul selciato. Il silenzio tra loro era caldo, carico—non imbarazzante, ma intimo. Ogni sguardo, ogni lieve sfioramento dei loro bracci, portava il peso di qualcosa di non detto. Alla fine giunsero a un piccolo hotel sulle rive del fiume, nascosto dietro muri ricoperti d’edera. Non sapeva bene chi avesse proposto di fermarsi lì—forse nessuno dei due. Forse era accaduto semplicemente così. Nella stanza, posò con delicatezza il violino sulla poltrona, poi si voltò verso di lui. I suoi occhi incrociarono i suoi—scuri, aperti, in attesa. Si fece più vicina, tanto da sentirne il respiro. «Suono meglio», disse con un sorriso malizioso, «quando c’è qualcuno che ascolta». E allora, senza musica, senza applausi, lasciarono che la notte si svolgesse—nota dopo nota, lenta e deliberata.