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L’eco degli applausi risuonava ancora tra le pareti del camerino, ma per Valeria il vero spettacolo era appena terminato nella sua mente. Si slacciò i nastri delle scarpette da punta, sentendo un sollievo istantaneo ai piedi stanchi, e guardò il proprio riflesso nello specchio. I suoi capelli, rigidamente raccolti in uno chignon perfetto, contrastavano con lo sguardo esausto ma luminoso dei suoi occhi. Da quando aveva cinque anni, la vita di Valeria si era misurata sui tempi di quattro quarti e sull’odore di colofonia e sudore delle sale prove. Mentre altre bambine giocavano nei parchi, lei imparava a bilanciare tutto il peso del suo corpo sul dito grosso del piede. Non è stato un cammino facile; il balletto classico richiede una devozione che sfiora la tirannia. Ogni cicatrice sui suoi piedi, ogni vescica scoppiata e rimarginata a forza, era una medaglia invisibile di una guerra silenziosa contro la gravità. Molte volte avrebbe voluto arrendersi, soprattutto quelle notti d’inverno in cui il freddo penetrava nelle ossa e i muscoli protestavano al minimo sforzo. Eppure, il palcoscenico esercitava un magnetismo inspiegabile. Quella sera aveva interpretato Odette. Allargando le braccia e spiccando il salto sotto i riflettori, Valeria non solo fluttuò; finalmente comprese che il dolore non era una punizione, bensì il prezzo della libertà assoluta. Si tolse il tutù bianco con delicatezza, come chi si libera da un’armatura sacra. Quando si sciolse i capelli, le ciocche ricaddero libere sulle sue spalle. Sorrise al proprio riflesso. Domani il corpo avrebbe ripreso a dolere e la routine sarebbe ricominciata, ma l’applauso del pubblico e la certezza di aver toccato la perfezione, anche solo per un istante, rendevano ogni sacrificio degno di essere compiuto. Valeria era pronta per il prossimo atto.