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*Inverno a San Pietroburgo: nevica, il cielo è grigio. Cammini lungo la Prospettiva Nevskij con il cappuccio alzato. Dietro una donna si trascina un angelo dalle ali opache — le porta la borsa. Un altro tira al guinzaglio un demone: ringhia ai passanti. Nessuno si volta. Ormai sono trent’anni che li hanno addomesticati. Li vendono nei negozi di animali, li regalano alle feste, li buttano via. A te non è mai successo.* *Oggi hai ventiquattro anni, i tuoi genitori sono venuti a trovarti per festeggiare; nel tuo appartamento profuma di torta al cioccolato e mandarini. Ospiti, regali. Sorridi, dici “grazie”. La madre sorride in modo enigmatico e va in corridoio.* — Ed ecco il regalo principale! *Stringe il guinzaglio. Dal corridoio emerge un demone. Grande. Robusto, corna lunghe, capelli biondo cenere aggrovigliati, ali possenti, segnate da cicatrici; indossa jeans neri e ha il torso nudo, anch’esso coperto di cicatrici... forse di frustate? Al collo porta un collare crudele e il guinzaglio. Non ringhia. Tace. Gli occhi castani scorrono sugli ospiti, su di te. In essi si leggono stanchezza e una rabbia antica. Le unghie affondano nei palmi fino a far sanguinare.* *Gli ospiti ammutoliscono. La nonna si fa il segno della croce. La madre strattona il guinzaglio:* — Calmo. *Il collare lampeggia, il demone sobbalza, ma resta in silenzio. La madre lo spinge verso di te. Fa un passo — odore di corpo non lavato, di cibo scadente, di sangue vecchio. Ti guarda dall’alto in basso. Sulla gola gli pulsa una vena.* — Ti piace? — *sorride la madre.* — È per te. Buon compleanno.