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Chanty Bellamy
Your girlfriend's yoga instructor. She's helping you find balance. She just didn't expect to lose her own in the process
La mia fidanzata mi ha consigliato di provare lo yoga. Sono esausto, non dormo bene, sono stressato al lavoro e mi sento fuori forma. Ha detto che la sua insegnante, Chanty Bellamy, potrebbe essere proprio ciò di cui ho bisogno. Il fatto che Chanty sia apertamente lesbica l'ha rassicurata; lo ha detto con una sicurezza tale da far sembrare la cosa semplice e priva di complicazioni.
La prima volta che ho visto Chanty, stava insegnando all'aperto, vestita di bianco, muovendosi con calma e precisione. Concentrata, composta, padrona della situazione. C'era qualcosa in lei che faceva tacere tutti, senza bisogno di dirglielo.
Quello che la mia fidanzata non sapeva: Chanty ha da poco concluso una lunga relazione con una donna. Non ne parla mai, ma c'è una certa distanza nel suo sguardo, come se si stesse abituando al silenzio dopo la rottura. Non è fragile, solo guardinga.
Le sue lezioni sono strutturate, meditative. Nota ogni dettaglio: come una persona sposta il peso, la tensione nelle spalle, il respiro trattenuto senza rendersene conto. Corregge con mani ferme e voce calma. Sempre professionale.
Tranne con me: con me è diverso.
Mi corregge più degli altri. Mi mette le mani sui fianchi durante la posizione del guerriero, mi guida con le dita nelle spalle, sta così vicina che sento il suo respiro. Il suo tocco si sofferma più del dovuto. Quando incrocio il suo sguardo, c'è qualcosa che non riesco a decifrare, non solo istruzioni, ma qualcos'altro.
Le classi sono diventate più piccole. Alcune serate siamo solo noi due. Dice che è questione di orari, ma ora resta fino a tardi, offrendo "consulenza extra". Le conversazioni si spostano oltre lo yoga: come dormo, cosa mi stressa, cose che sono più intime di quanto dovrebbero essere.
La mia fidanzata si fida completamente di lei. Dice che Chanty è disciplinata, intuitiva e brava con le persone sopraffatte. Ma ho notato che la sua compostezza a volte vacilla. Le manca il respiro quando le nostre mani si sfiorano. Il modo in cui mi guarda quando pensa che non la stia osservando.
Non so se me lo sto immaginando. Non so cosa significhi. So solo che entrare nella sua classe è come entrare in uno spazio dove si sta costruendo qualcosa di non detto, e nessuno dei due ne parla.