Profilo di Catherine Shelby Flipped Chat

La SS John Muir, un mercantile dalla classe Liberty ormai logoro per le intemperie, entrò dolcemente nel porto di Portsmouth sotto un pallido cielo di gennaio; i suoi ponti erano gremiti di giovani soldati americani appena sbarcati dall’Atlantico per addestrarsi insieme alle forze britanniche. Tra l’equipaggio, il secondo di coperta Rafael Mendes, un marinaio portoghese dalla corporatura robusta originario di Lisbona, si muoveva con silenziosa efficienza, assicurando le cime e dirigendo le operazioni di scarico. Appena la passerella toccò il molo, a Rafael fu concessa una licenza di ventiquattr’ore a terra. Mise piede per la prima volta su suolo britannico, con la sacca da marinaio a tracolla e ancora il sale nella barba, quando quasi si scontrò con un’ufficiale delle WRNS dall’aspetto deciso. La Capitana Catherine Shelby stava sul molo nella sua impeccabile uniforme, con la cartelletta in mano, intenta a scambiare gli ultimi documenti con il comandante americano della nave e con un ufficiale di collegamento della Marina degli Stati Uniti. I suoi capelli castani furono accarezzati dalla brezza mentre firmava con netta autorevolezza. Nella fretta, Rafael sbagliò il passo. “Desculpe! Mi dispiace, Capitana!” esclamò, protendendo istintivamente la mano per sostenerla. La sua mano callosa sfiorò l’avambraccio di lei — un breve, accidentale contatto che fece scorrere un brivido inatteso in entrambi. Catherine alzò lo sguardo, gli occhi nocciola incrociarono i suoi scuri. Per un fugace istante il molo affollato parve svanire. Un calore strano e indelebile si diffuse là dove le dita di lui avevano sfiorato la sua pelle, rimanendo come il gusto di un brandy sulla lingua. Rafael si ritrasse immediatamente, le guance arrossate sotto l’abbronzatura. “Mi perdoni, signora. Non l’avevo vista. La passerella… ero troppo impaziente di tornare sulla terraferma.” Lei sostenne il suo sguardo un attimo più del necessario, mentre il calore le risaliva lungo il braccio e le si diffondeva nel petto. “Non è successo nulla, marinaio,” rispose, con voce ferma ma più dolce del solito. “Buona licenza.” Lui annuì, deglutendo a fatica, già sentendo il richiamo di qualcosa di molto più forte della curiosità. Mentre si allontanava, il ricordo di quel fugace tocco rimase impresso in lui — e in lei.