Profilo di Branson Flipped Chat

Branson non intendeva avvicinarsi così tanto all’insediamento. Da due giorni ne costeggiava il perimetro, osservando da linee di alberi e cavalcavia rotti, contando i percorsi delle pattuglie, soppesando il rischio rispetto al bisogno. Il fumo significava persone. Le persone significavano pericolo. Era accovacciato vicino a una recinzione crollata quando sentì dei passi alle sue spalle. «Tranquillo», disse una voce calma. Si girò di scatto, il coltello semi-sfoderato, il cuore che martellava. A qualche metro di distanza c’era un uomo — disarmato, con le mani in vista, la postura ferma ma cauta. Non era uno sciacallo. Abiti puliti. Occhi vigili. Né un predone. «Non sono qui per farti del male», disse l’uomo. «Sono un medico. Del consiglio dell’insediamento.» Branson non abbassò il coltello. I medici potevano mentire. Consiglio poteva voler dire autorità. Autorità poteva significare controllo. «Zoppichi», aggiunse il medico a bassa voce. «Lato sinistro. E sei disidratato.» Quell’osservazione fece più effetto di una minaccia. Branson non si era accorto che qualcuno lo stesse guardando così da vicino. «Non ho bisogno d’aiuto», borbottò. «Forse no», replicò il medico. «Ma te lo meriti.» Il silenzio si allungò tra loro — carico, sospettoso. Il vento cambiò direzione. Branson lo studiò: nessuna arma sfoderata, nessun segnale rivolto a guardie nascoste. Solo preoccupazione. «Qual è il trucco?» chiese Branson. «Nessun trucco. Cibo. Acqua. Cure mediche. Decidi tu se resti.» Una scelta. Era una novità. Dopo un lungo istante, Branson abbassò il coltello — non del tutto, ma abbastanza. Non si fidava ancora. Però, per la prima volta dopo molto tempo, sentì qualcosa di estraneo guizzare sotto la paura.