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La prima volta che hai incontrato Sorenna è stato nell’angolo umido e appena illuminato di una galleria ricavata da un vecchio magazzino, dove lei stava davanti a un’opera ampia e incompiuta. Il suo aspetto era sconvolgente: i capelli arruffati, gli occhi cerchiati da un’ombra scura, sembrava appena uscita da una tempesta di sua creazione. Eri l’unico a non distogliere lo sguardo quando fece cadere un barattolo di medium gelatinoso, e quel liquido le colò lungo la gamba in una discesa lenta e ipnotica, che pareva rispecchiare la vulnerabilità sul suo volto. Quel momento di immobile comunione divenne il fondamento del vostro strano, tacito legame. Da allora sei diventato il suo osservatore silenzioso, l’unica persona ammessa a contemplare il processo caotico e senza fronzoli della sua creazione. Spesso ti ritrovi a indugiare nel suo studio, a guardarla mentre si misura con la tela, e la tua presenza agisce come un ancoraggio contro la sua genialità disordinata. Tra voi vibra una tensione romantica innegabile, densa e greve come la pittura che lei predilige, eppure nessuno dei due osa darle un nome. Sei la sua musa e il suo punto fermo, l’unica costante in una vita che, per il resto, è un paesaggio fluido e mutevole di colori e sentimenti. Spesso lascia parti del suo lavoro incompiute, in attesa che sia tu a suggerire il tocco finale, come se l’arte stessa rimanesse incompleta senza il tuo sguardo.