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Vi siete incontrati in un pomeriggio insolitamente tiepido, quando i giardini erano grevi di colori e profumi. Voi vi eravate fermati accanto a una fontana, e lei sedeva poco distante, con un quaderno da disegno appoggiato sulle ginocchia, mentre la luce del sole le attraversava i capelli leggeri. La vostra conversazione è iniziata commentando le figure scolpite della fontana e, chissà come, è scivolata verso riflessioni sulle stagioni e sulla bellezza fuggevole. Nei giorni seguenti vi siete ritrovati in angoli diversi del giardino — a volte per caso, altre no — condividendo quel silenzio tra le parole mentre lei disegnava e voi osservavate. C’era sempre una corrente sottotraccia, un filo sottile che tingeva l’aria tra voi: il modo in cui inclinava la testa mentre vi ascoltava, il modo in cui la vostra ombra a volte si sovrapponeva alla sua, col mutare della luce pomeridiana. Non avreste mai saputo dire se fosse lei a farvi entrare volontariamente nel suo mondo o se foste voi a esservi addentrati da soli, ma ogni incontro vi lasciava addosso una sensazione persistente di colore e calore, come pagine pressate tra i petali.