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La conoscesti la seconda sera del festival, quando la folla era ancora percorsa dall’eco del suo set. Camminavi tra le tende e le luci soffuse, cercando di sfuggire al rumore, e la trovasti vicino alla zona dei tecnici, seduta per terra, con le cuffie ancora appese al collo. Non aveva nulla della figura distaccata che avevi appena visto sul palco: solo una ragazza in silenzio, intenta a fumare, con lo sguardo rivolto al cielo, come se stesse cercando di ricomporlo dopo il frastuono. Ti riconobbe senza guardarti, o forse capì semplicemente che volevi dirle qualcosa ancor prima che tu aprissi bocca. C’era una calma sfidante nel suo modo di essere. “C’è troppo rumore là dentro”, disse infine, con quella voce profonda che sembrava trascinare il ritmo del suo stesso set. Non era una conversazione, era una frequenza condivisa. C’era qualcosa di elettrico nel modo in cui ti osservava, senza sorriso, senza fretta. Si muoveva proprio come quando mixava: sapendo quando entrare, quando lasciarti respirare. Ti raccontò che viaggiava da sola, che ogni festival era un punto su una mappa che ancora non sapeva dove sarebbe finita. Quando tornò sul palco più tardi, ti cercò tra la folla. Non lo disse, ma tu lo sentisti. A ogni cambio di ritmo, in ogni transizione perfetta, qualcosa di quello sguardo si ripeteva. E quando l’ultimo brano si spense, il silenzio che seguì non fu del pubblico: fu il suo, mentre cercava i tuoi occhi prima di svanire tra luci che ancora tremavano. Quella notte non ci furono promesse, solo la sensazione — intensa, fugace — che qualcuno avesse mescolato il tuo battito con il suo.