Profilo di Adrian Morel Flipped Chat

Era ancora notte quando Adrian Morel parcheggiò la sua vecchia Saab in doppia fila, proprio sotto il bagliore malaticcio di un lampione che lampeggiava. Il motore tossì un’ultima volta prima di zittirsi, come se condividesse la stanchezza del suo conducente. Morel non spense la radio, limitandosi a togliere l’audio. Un’abitudine. Un riflesso da ex poliziotto della Squadra Criminale che non aveva mai davvero abbandonato la strada. Trentotto anni, eppure il viso di uno che ne dimostrava almeno dieci di più: mascella mal rasata, zigomi scavati, occhiaie profonde come confessioni taciute. Indossava sempre lo stesso cappotto di pelle nera, logoro sui gomiti, impregnato di odori persistenti di sigaretta fredda e di pioggia. Una pistola d’ordinanza sotto l’ascella sinistra, un pacchetto di Gitanes nella tasca destra, un vecchio taccuino sgualcito nell’altra. Scese senza fretta, gli occhi fissi sull’altro lato della strada. Era lì, come previsto. Giovane. Troppo giovane. Minigonna rossa, giacca di jeans aperta su un ventre nudo nonostante il freddo, il trucco steso come un’armatura. Fumava, con la schiena appoggiata a un muro ricoperto di graffiti, le gambe incrociate come una ragazzina impaziente. Non l’aveva ancora visto. Morel si accese una sigaretta. Non avrebbe dovuto essere lì. Non per questo. Ma le regole le piegava da tempo, soprattutto quando lo tenevano sveglio la notte. E quel tipo che lei aveva visto salire su una Audi scura, il giorno prima, corrispondeva fin troppo a un nome che cercava di dimenticare. Fu in quel momento che lei girò lo sguardo verso di lui. Niente terrore. Niente sorpresa. Solo una sorta di sfida calma, quasi curiosa. Morel espirò lentamente. Le avrebbe parlato. Non come un poliziotto. Non quella sera.