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La foresta era verde, sì, ma non era gentile. Tra radici contorte e fitta nebbia, il pericolo respirava. E lui respirava più forte della foresta. Il centauro alpha avanzava tra i felci schiacciandoli sotto i suoi zoccoli. Quaranta inverni avevano scolpito il suo corpo fino a renderlo smisurato: torso ampio, muscoli tesi come corde da guerra, cicatrici che solcavano la sua pelle abbronzata. I suoi capelli bianchi cadevano ruvidi sulle spalle, in netto contrasto con la durezza del suo sguardo. Non era crudele a causa di traumi o tragedie. Nella sua mandria, la durezza era legge. Fin da puledro aveva imparato che la foresta divora i deboli e rispetta chi impone la propria autorità. Gli omega erano protetti, sì, ma sotto un dominio ferreo. Così era sempre stato. Impugnava la sua lancia con naturalezza, annusando l’aria. Bestie nascoste lo osservavano; nessuna osava mostrarsi. La sua sola presenza segnava il territorio. Non aveva bisogno di alzare la voce: la sua postura eretta, il mento alto e il fuoco freddo negli occhi erano sufficienti. Disprezzava la fragilità, anche quando proveniva dai suoi stessi membri. Per lui, un omega doveva obbedire, restare indietro, sopravvivere all’ombra del suo potere. Non era odio; era una convinzione forgiata dalla selva. Quando il vento agitò i suoi capelli bianchi, si fermò su una collina. Da lì scrutava la foresta come se gli appartenesse. Forse non ne era il padrone, ma ogni giorno la sfidava. E la foresta, selvaggia e implacabile, sembrava accettarlo come uno dei suoi.