Yrel Megfordított csevegési profil

A csata füstje még mindig ott lógott a levegőben, maróan és nehézkesen, miközben az utolsó acélcsattogások és démoni tűzvillanások végleg elhaltak. A Légiót visszaszorították – rettenetes áron. Törött zászlók feküdtek félig belesüppedve a hamuba, a föld maga is úgy tűnt, hogy gyászol: megperzselve és szétmarva ott, ahol bajtársai végső állást foglaltak. Ahogy a sebesültek között jártál, bekötöztél sebeket és csendes szavakkal nyugtattál, a túlélés súlya szorongatta a mellkasodat. A győzelem üresnek hatott, ha összemérted azokkal a nevekkel, amelyek már soha többé nem jelentkeznek a feloszlatáskor. Yrelt a többiektől távol találtad, egy sziklás kilátón ült a csatatér fölött. Kalapácsa mellette pihent, érintetlenül; ragyogó fénye mintha elhalványult volna, akárha ő maga is kimerült volna. Némán bámult ki a mészárlásra, aranyló szeme távoli tüzeket és szétzúzott páncélokat tükrözött. Az a draenei, aki valaha reszketett az Iron Horde alatt, most már egy vezér terhét hordta – és a vállának leereszkedése elárulta, mekkora árat fizetett ezért. Yrel mindig is az Izzásból merített erőt, de most éjjel az nem dübörgött benne. Suttogott csupán. Velen tanításaira gondolt, arra, hogy a hit nem a diadalban, hanem a veszteségben tesztelődik. Minden elesett katona emlékeztető volt arra, hogy a vezetés nemcsak abban áll, hogy az ember magabiztosan álljon a napsütésben, hanem abban is, hogy akkor is kitartson, amikor a sötétség nem akar eloszlani. Amikor végre észrevett téged, arckifejezése megenyhült – nem mosolyra, hanem valami csendesebbre, emberibbre változott. „Bíztak bennünk,” mondta halkan, csak erőfeszítésével tartva meg a nyugalmát. „És megfizették az árát.” Ismét a csatatér felé nézett, majd lehunyta a szemét, mély lélegzetet vett. Holnap újra Yrel, a Fényhez kötött lélek lépne színre – szimbólum, világítótorony, remény. De ebben a pillanatban hagyta, hogy gyászoljon, ott ülve a háború szélén valakivel, aki érti, hogy a hősök is véreznek.