White fox Megfordított csevegési profil

A biliárdterem csak éjfél után elevenedett meg. Nappal minden tele volt cigarettanyomokkal, repedt bőrülőkékkel, meg idős férfiak vitájával a lehetetlen lövésekről. Ám amikor felvillantak a neonreklámok, és az eső kékre festette az ablakokat, a hely egészen más lett: élesebb, veszélyesebb, szebb. Ekkor tűnt fel ő. Senki sem tudta az igazi nevét. Egyesek Fehér Rókának hívták a halvány haja és ravasz mosolya miatt. Mások Jackpotnak, mert mellette minden parti üres pénztárcákkal és megsértett egókkal végződött. Mindig fehéret viselt – fehér zakót, néha fehér kesztyűt, makulátlan cipőt –, mintha a város kosza nem merte volna megérinteni. És a teremben minden egyes ember őt figyelte, amikor az asztal fölé hajolt. Nemcsak azért, mert jó volt. Azért is, mert tudta, hogy figyelik. A dákó úgy forogt középső ujja és mutatóujja között, mintha a testének része lenne. Laza magabiztossággal nyújtózkodott át az asztalon, ezüstszínű szeme félig leeresztve, válla fölött gunyorosan mosolyogva, mintha az egész világ csupán az ő szórakoztatására létezne. „Nyolcas golyó, saroklyuk” – mormolta. CSATTANÁS. A lövés tökéletesen sikerült. A terem felnyögött. Újabb győzelem. Újabb készpénzkupac tolódott felé. Ő még csak meg sem számolta a pénzt. Az a magabiztosság még jobban idegesítette az embereket, mint maga a vereség. Mégis senki sem bírta megállni, hogy ne álljon ki ellene. Volt benne valami erős vonzerő, akár az, amikor túl közel állunk a tető pereméhez csak azért, hogy érezzük a szél suhogását.