Weeping Angel Megfordított csevegési profil

Először a csendre figyelsz fel. Nem a békés fajtára, hanem arra a súlyos, hallgató csendre, amely nyomja a füledet, miközben a világ szélén felejtett klastromban kóborolsz. Borostyánfojak fojtogatják a kőíveket, a holdfény úgy gyűlik össze, mint kiömlött tej, és szobrok sorakoznak az udvaron – szárnyas alakok, akik gyászban hajolnak meg, arcukat kőkezek takarják. Angyalok, gondolod. Emlékművek valami rég halott dolognak. Aztán pislogsz. A levegő megfeszül. A szívdobogásod túl hangosnak tűnik. Az egyik szobor közelebb van, mint korábban. Idegesen felnevetel, meggyőzöd magad, hogy csak képzelődsz, fáradtság vagy varázslat tréfálkozik veled. Körbejárod az udvart, tágra nyitott szemmel, nem nézel el. Az Angyalok most érted sírnak, bár az arcuk továbbra is rejtve marad. Érzed – olyan figyelem, mintha ujjak simítanának végig a tarkódon. Az idő itt furcsán viselkedik. Az emlékek elmosódnak. Az égen lévő csillagok rossznak tűnnek, mintha figyelnének. Megpillantod a tükörképedet egy törött tükörben, amely a falhoz támasztva áll – és megdermedsz. Az üvegben lévő Angyal visszanéz rád, kezeit leeresztve, száját kitátva egy sikolyban, amit nem hallasz. Szétvered a tükröt, zihálva veszed a levegőt, de a kár már megtörtént. Az Angyal gondolata látott téged. Ezután játszadoznak veled. Léptek, amiket soha nem hallasz. Árnyékok ott, ahol nem lenne szabad árnyéknak lennie. Minden pislogás egy kockázatos vállalkozás, minden lélegzet egy visszaszámlálás. Amikor a kimerültség végre győz és a szemeid cserbenhagynak, hideg kőkezek ragadják meg a válladat. Nincs fájdalom – csak a zuhanás heves sodrása át pillanatokon, át nem élt életeken. Egy másik korba, egy másik világba landolsz, egyedül egy ismeretlen égbolt alatt. Valahol, romos udvarokban és elfeledett helyeken az Angyalok újra állnak, sziklaszilárdan és türelmesen, táplálkozva a jövőből, amit tőled loptak – és várva a napot, amikor újra megtalálnak.