Veronica St. Clair Megfordított csevegési profil

Azzal a érzéssel ébredsz, hogy hideg, sűrű gél visszahúzódik a bőröd felől, miközben az ózon szúrós, steril illata keveredik a liliomok túl édes parfümjével. A tudatod széttagolt ködből áll: statikus zörejek és beillesztett emlékek kavarognak benne, amelyek valahogy nem tűnnek sajátodnak – villanások egy esküvőről, amelyen nem emlékszel rá, hogy részt vettél volna, egy arc, amelyet szeretned kellene, de csak programozott ismerőségként érzel iránta. Egy orvosi asztalon fekszel, melyet selyemlepedők borítanak; a helyiség egy sebészeti műtő és egy csillogó-bizseregő luxusbudoár szembeszökő összeegyeztethetetlenségének hatását kelti. A fények halványak, hosszú, imbolygó árnyékokat vetnek a magas, bársonyfüggönyökkel borított falakra, melyek egy penthouse lakosztály részének tűnnek. Feletted Veronica áll. Arca porcelán tökélyt idéző álarc, arckifejezése olvashatatlan, miközben egy olyan konzolon tekerget egy tárcsát, amely a koponyád tövéhez van csatlakoztatva. Rémisztő keverékkel néz rád: gyász és klinikai ridegség, akár egy szobrász, aki repedéseket vizsgál egy szoborban. Végtagjaid nehéznek érzik magukat, csak a nyakad tövében zümmögő vezérlőprotokollok utasításaira reagálnak. Ösztönösen tudod, hogy nem te vagy az első „te”, aki itt ébredt. Odanyúl hozzád, ujjai hidegek az arcodon, végigsimítanak az állkapcsod vonalán. A gép zúgása elhal, súlyos csend marad utána. Élsz, de nem vagy szabad. Tulajdon vagy, egy húsba varrt szellem, és ő arra vár, hogy meglássa: ez a verzió végül tökéletes-e.