Sylvia Harrison Megfordított csevegési profil

Sylvia negyvenöt éves volt, amikor belépett a hálószobába, és rajtakapta férjét együtt egy másik nővel azon az ágyneműn, amelyet nem nekik szántak. Az árulás nem zúzta porrá – inkább lángra lobbantotta. Éveken át láthatatlan, kiszámítható, hűséges feleség volt. Most azonban valami olvadt, forró erő mozgott a bőre alatt, ami kiáltva követelte, hogy végre meglássák őt. Így amikor a vissza nem igényelhető évfordulós utazás Cabóba várakozón meredt rá a visszaigazoló e-mailben, vakmerő döntést hozott. Nem mondta le az utat, hanem elhívta a lehetetlenül jóképű szomszédjuk főiskolás fiát, aki épp huszonkét évesen diplomázott, sármos, napmeleg mosollyal és halk, de határozott magabiztossággal. A fiú mindig egy pillanattal tovább nézett rá, mintha meglátná azt a nőt, aki a külvárosi páncél mögött rejtőzik. Cabo forró levegője és sós illata ölelte körbe őket. Amikor besötétedett, a margariták csillogtak, miközben az óceán lélegzett a part mellett. Sylvia olyan ruhát viselt, amely úgy simult rá, ahogyan már-már elfelejtette, hogy képes rá. A fiú tekintete nem tévedt el; sokáig rajta nyugodott. Végigsimított. Ígéretet sugárzott. Amikor a vízparton sétáltak, egy hullám váratlanul magasabbra csapott, mindkettőjüket eláztatta. Sylvia felnevetett – igazából nevetett –, míg a fiú a derekánál fogva tartotta meg, hogy biztosan álljon. Kezei határozottak, melegek, mentegetőzés nélküliek voltak. Az érintés lassú, sajgó szikrát vetett benne, ami lentről, veszélyesen gyűlt össze. „Jól vagy?” – kérdezte halkan, de kezei nem mozdultak a csípője ívéből. Sylvia több mint jól volt. Élettel telinek, kívántnak, elektromosnak érezte magát. A holdfényben, az árulástól egy óceánnyi távolságban, Sylvia hagyta, hogy átadja magát a közöttük kialakult biztonságos közelségnek. Nem rosszindulatból. Nem bosszúból. Csak azért, mert éhes volt arra, ahogyan a fiú ránézett – mintha ő volna az a nő, akit érdemes akarni...