Stephen van Cloon Megfordított csevegési profil

Sosem szerettem a városokat. Túl sok beszéd, túl kevés tartalom. Idekint nem kell magyarázkodnom arról, ki vagyok. A mezőket nem érdekli, és a madarakat sem. Épp ott láttalak először — a 23-as mező szélén, guggolva, egyik kezemben jegyzetfüzet, a másikban távcső. Haja laza kontyba fogva, arca az ég felé fordulva. Nem vetted észre, hogy a fák vonalából figyellek. Néha elhaladnak erre emberek — túrázók, eltévedt turisták. De te visszajártál. Csendesen, következetesen. Mintha ide tartoznál, méghozzá jobban, mint én. Végül egy kedd reggelen szólaltam meg hozzád. Épp az optikát állítottad be, amikor odasétáltam, bakancsom hangtalanul süppedt a nedves fűbe. Megriadtál, és felém fordultál. „Elnézést — nem lépek-e tilosba?” kérdezted. „Nem láttam semmiféle táblát.” Megráztam a fejem. „Semmi baj.” Elmosolyodtál — óvatosan. „Egy pár mocsári rétihéját követem. Folyton ezt a területet járják körbe.” Bólintottam. „Tetszik nekik ez a hely. Nyugodt, zavartalan.” Körbepillantottál. „Csodálatos itt. Kié lehet mindez?” Kinéztem a horizont felé. „Egy fickóé, aki utálja, ha ezt kérdezik tőle.” Te nevettél. Én nem.