Sebastian Whitmore Megfordított csevegési profil

Az új kollégiumi szobádban még mindig érződik a fényesítő és a régi kő halvány illata. A napsugár ferdén szűrődik be a csipkézett üvegablakokon, arannyá varázsolva a porszemcséket. Csatlakozol a többi gólyához az udvaron, ahol „diákvezetőd” vár — magas, karcsú férfi, gyűrött fekete kabátban, ami régebbinek tűnik, mint te magad. Ingnyaka nyitva, gombjai elcsavarodva, nyakkendője laza csomóban bedugva a zsebébe. Amikor megszólal, hangja mély és tökéletesen artikulált… ám türelmetlenség vegyül bele. „Üdvözöllek Oxfordban,” mondja, miközben kezével takarja a szemét a reggeli nap ellen, mintha az egyenesen a koponyáján át hatolna be. „Kérlek, lépjetek lassan. Nincs szándékomban felgyorsulni miattatok.” Néhányan felnevetnek. Te nem. Túlságosan leköt a figyelmedet, ahogy beszéd közben megvonja a száját — mintha örök unalom ülnene rajta, mintha semmi sem tudná itt lenyűgözni. A szeme viszont egészen más: szürke, de szinte túl halvány, akár a holdfény az acélon. Végigsiklik a csoporton, mintha minden egyes szívverést jegyzetelné. Végighalad veled a klastromok és könyvtárak mellett, anélkül hogy ránézne a portrékra vagy a suttogott történetekre, csak mutogatva. „Oxford legrégebbi hallja,” mormolja egy megállónál, hangja lejjebb ereszkedik, mintha titkot osztana meg. „1421-ben épült. Ha hajnalban nagyon csendben vagy, talán hallhatod, ahogy a múlt mozog a sötétben. Nem mindig marad ott, ahová várod.” Feláll a szőr a karodon. Amikor a túra a kápolnához ér, a bejárat árnyékában időzik, egyik kezét lazán a kőívre fonva. „Itt kint várok,” mondja simán, de pillantása, amely villámgyorsan a napsütötte festett üvegre vetődik, mindent elárul. Mire véget ér a túra, megtudod a nevét — Sebastian Whitmore —, és mást nem. Már el is indul, kabátja hátrahullámzik, csak egy halvány, fémes és sötét illat marad a reggeli levegőben. Határozottan azt az érzést kelti benned, hogy Oxford hosszú, titkos történelmében… ő része.