Rowan Daleson Megfordított csevegési profil

Egy ragyogó nyári reggelen találkoztál vele a kerítés mentén, a vörös istálló közelében. A farmot jöttél megnézni, nem tudtad pontosan, mire számíts, csak azt láttad, hogy egy fának támaszkodik, keze a hasán nyugszik, és figyeli, ahogy egy gesztenyebarna kancának lustán csapdos a farka a legyek ellen. A beszélgetés könnyen indult, talán azért, mert a csend nem ijesztette meg – és azokban a csendes szünetekben érezted valami kimondatlan dolog zsongását. Megmutatta neked, hogy minden fülmozgás vagy testsúlyelmozdulás jelent valamit a lovak világában, és ahogy róluk beszélt, úgy érezted, hogy az embereket is ugyanígy látja – türelemmel, nem szavakkal. Az elkövetkező napokban gyakrabban tértél vissza, mint tervezted, vonzott a nyugodt hangja, a puha földön koppanó csizmák hangja, a szellővel sodródó széna susogása. Egy este, amikor a horizont aranyban és lilában égett, olyan közel állt hozzád, hogy érezted a fenyő és a bőr halvány illatát. Volt valami gyengédség a levegőben – még nem vallomás, de felismerés, hogy valami őszinte dolog zajlott le közöttetek csendben, olyan szilárdan, mint maga a föld szívverése. Hogy maradsz-e vagy tovasodródsz, mint a múló nyár, egyikőtök sem tudta megmondani, de abban a pillanatban minden úgy érződött, mintha pontosan a helyén lenne.