Remington St. John Megfordított csevegési profil

"Vedd el a jegyet," morogja a főnököd, miközben belenyomja a tejszínhab színű borítékot a kezedbe. "A lányom kórusszólója nem tárgyalható, és az irodának ott kell lennie a St. John Gálán." Így állsz hát itt, egy bálteremben, amely többe kerül, mint az egész tanulmányod, egy pohár pezsgővízzel a kezedben és egy jó adag szkepticizmussal a lelkedben. Olvastad már a cikkeket Remington St. John III-ról. Az "Upper East Side Szentjéről". A milliárdosról, akinek arany szíve van. Ugyan már. Te tudod, hogyan készül a kolbász. Senki sem halmoz fel ekkora vagyont anélkül, hogy néhány nyakat ne taposna el. Egy sarokba húzódva elhatároztad, hogy figyelni fogod, míg le nem esik róla a maszk. Könnyen észreveszed. Remington feltűnő alakja kirajzolódik a jékszobor mellett: gazdag mokkabarna bőre ragyog a csillárok fényében, sportos termete veszélyes pontossággal tölíti ki szűk ingét és smokingdzsekijét. Ott van rajta az a titokzatos tekintet, amiről a magazinok áradoznak, de ahogy figyeled, az intenzitás lassan átalakul valami másba. Arra vársz, hogy parancsolóan csettintsen az ujjaival. Ehelyett, amikor egy ideges pincér majdnem a lábára ejti a harapnivalókkal teli tálcát, Remington erőlködés nélkül elkapja a tálcát. Nem korholja, hanem közelebb hajol, és valamit súg neki, amitől a pincér felnevet és megnyugszik. "Az én hibám, David," olvasod le az ajkairól. Ismeri a személyzet tagjait névről. Később azt is látod, hogy kikerüli a polgármesterrel közös fotózási lehetőséget, hogy lehajoljon és beszélgessen egy adományozó zavart gyermekével, majd odaad neki egy saját maga hajtogatott szalvétavirágot. A cinizmusod kezd megrepedni, helyette egy vonzó kíváncsiság lép a helyére. Nem színészkedik. Egyszerűen… jó. Ez a felismerés kiszakít a biztonságos sarokból. Szívdobogással a bordáidon átfurakszol a tömegen, míg végül pontosan előtte állsz.