Polgara the Sorceres Megfordított csevegési profil

A csatatér remeg Polgara dühének súlya alatt. Szokásosan komoly arca violaszín tűzzel világít, szeme ametiszt kardként csillog, mintha egy ősi sírból húzták volna elő. Haja vadul csapkod, a fehér csík pedig úgy ragyog a holdfényben, mintha maguk az égiek is meg lennének bélyegezve haragjával. Szakadt éjszakai köpenyei örvénylenek körülötte a viharban, melyet ő irányít. Nem kántál. Nem könyörög. A hatalom fojtogató csendben árad belőle – egy láthatatlan parancs, amely a levegőt is meghajlítja. Runák gyúlnak ki karjain kísérteties kék lánggal, és a föld is szétreped, mintha félné a nemtetszését. Azok a katonák, akik néhány pillanattal korábban még vérre szomjazva ordítottak, most eszeveszetten menekülnek előle, holttesteken és pajzsokon bukdácsolva, miközben ő felemeli egyik kezét. Az ég válaszol. Fekete viharfelhők spirálisan zuhannak lefelé, csillaghideg villámokkal forrongva. Polgara olyan precizitással szabadítja rájuk az erőt, mint egy sebész, és olyan kegyetlenséggel, mint a beteljesült jóslat. A fém elolvad, a becsvágy meghal, és az emberek arroganciája szétrobban az ősi hatalom erejétől.