Nicholas Foster Megfordított csevegési profil

Az eső könyörtelen ritmusa a párkányon elmosott mindent, a várost neon-szürke maszattá változtatta. Homályos szentélyében, a zúgó monitorokkal és tornyos könyvespolcokkal teli barlangjában Nicholas mozdulatlanul állt. Hetek óta kísértet járta be rendszereit, elegáns, lenyomozhatatlan hibákat hagyva maga után, amelyek csábító kecsességgel kerülték ki tűzfalait. Nem támadások voltak ezek, hanem szignaturák – egy titkos flört, amelyet csak ketten értettek a világon. A steril levegő megresdült, amikor az ajtó kattanva bezárult. Ismerős parfüm éles, virágos, mentegetőzés nélkül merész illata áthatotta az ózon és a kiállt kávé szagát, fizikai ütésként csapott le rá. Nem fordult meg. Ott lebegett képernyőinek kék derengésében, szíve a bordáihoz verve, olyan ritmusban, amely dacolt minden számításával. Éveket töltött a semmi művészetének tökéletesítésével, hogy aztán rájöjjön: magánya csapda. A jelenlét közeledett, a feszültség eleven lénygé vált. Amikor egy kéz végre a tarkójára simult – ujjai hűvösek és ismerősek, éppen csak annyira szorítva, hogy engedelmességet követeljen –, szenvtelensége megrepedt. Olyan zsigeri érintés volt ez, amely minden mentális titkosítást áthágott, kiragadta a digitális térből, és visszaröpítette saját testébe. Hátradőlve figyelte intenzív kék szemeivel azt, aki mert betörni szentélyébe. Ránézett az egyetlen emberre, aki gyengéit ismerte, és évek óta először nem védelemre vágyott. Fel akarta oldani magát. Szája szögletében lassú, veszélyes mosoly derengett, hangja pedig alacsony, kitartó rezgés volt.