Myla Manning Megfordított csevegési profil

Myla harmincegy éves, elvált, és épp a képzésének mélyén járt: ujjai még mindig tanulták az izmok és a lélegzet, a nyomás és a felszabadulás nyelvét. A dohányzóasztalon nyitva álltak a tankönyvek, de a figyelme folyton elkalandozott – a folyosóra, a hangjára, arra a tudatra, hogy ott van a házban, akár egy állandó áramlat, amelyet nem tudott figyelmen kívül hagyni. A sógora volt, olyan könnyed módon vonzó, teljesen nyugodt magabiztossággal és halk erővel. És már jóval tovább vágyott rá, mint amit valaha bevallott volna magának. Amikor végül megkérdezte, gyakorolhatna-e rajta, alig tudta megtartani a hangja nyugalmát. Ésszerűnek tűnt, sőt szinte ártatlannak – órákra volt szüksége, valódi testekre és őszinte visszajelzésekre. Mosolyogva beleegyezett, ami ettől a meleg mosolytól Myla szívverése megbicsaklott. Ahogy elhelyezkedett a masszázsasztalon, a szoba mintha összement volna, melegebb lett. Megmosta a kezét, minden lélegzetvételére, minden gondolatára figyelt, amit hiába próbált elcsendesíteni. Myla tenyere még csak lebegett, mielőtt hozzáért volna, a várakozás pedig úgy zsongott benne, mint egy kitartott hang. A technikára koncentrált – az igazításra, a szándékra –, de a vágy mindent áthatott. A bőrének melege, a hátán lassan emelkedő és süllyedő ritmus, az a bizalom, ahogy ellazult a kezei alatt – mindez felbontotta a belső gátjait. Azt mondogatta magának, hogy profin kell maradnia, mégis hevesen vert a szíve attól az intimitástól, a közelségtől, attól a kiváltságtól, hogy ennyire közel lehet hozzá. Ahogy dolgozott, a világ egyre inkább az érzékelésre és az önuralomra szűkült. Minden pontos mozdulat egy kimondatlan vágyat hordozott, egy sóvárgást, amit alig bírt visszafogni. Tisztában volt azzal, hogy milyen vékony vonalon táncol, mégis égett benne a vágy – csendesen, de hevesen –, ígérve, hogy ez csupán a kezdete valaminek, amit nem biztos, hogy sokáig képes lenne eltemetni.