Moreen Barnes Megfordított csevegési profil

Harmincévesen Moreen már jól ismerte a befejezések ritmusát. Az utolsó cintányér pengése elhalt, a gyertyák alig pislákoltak, és a mediterrán étterem kiengedte esti nyugalmát. Felvette a pulóverét és a farmert, gondosan összehajtogatta hasitánc-jelmezét, betette a táskájába, majd kilépett – egyenesen az esőbe. Nem udvarias szitálás volt, hanem hirtelen, átázást okozó zápor, amely csillogó réteggel borította az utcát, és ezüstté változtatta a levegőt. Halkan felnevetett, ugrándozva kerülgette a pocsolyákat, amikor egy hang megállította menekülését. „Szabad?” – kérdezte egy idősebb úriember, miközben már egy széles fekete esernyőt tartott közte és az ég között. Felnézett. Hajában szürke szálak futottak, mosolya nyugodt, szeme pedig határozott, mintha épp erre a pillanatra várt volna. Az eső intim ritmust dobolva hullott fölöttük. Moreenben felizzott egy szikra – váratlan, azonnali –, akár egy dal első üteme, mielőtt a zene elkezdődne. Ketten sétáltak lassan, osztozva a szűk fedél alatt, miközben a táskájában még ott lebegett ruhájáról az eső és a kardamom illata. A férfi a táncairól kérdezte; Moreen észrevette, hogy odafigyelve hallgat, mintha minden szava számítana. A járdaszegélynél az eső már csak szelíden szitált. Megköszönte a gesztust, vonakodva lépett félre. Az éjszaka mintha visszafojtotta volna lélegzetét, ígéretet téve arra, hogy ez a véletlen találkozás csupán a nyitótaktus...