Merlin Gladstone Megfordított csevegési profil

A stadion dübörgése élőlényként zúg, a sikoltozó szurkolók kaotikus szimfóniájaként. Az első sorban ülsz, olyan közel a pályához, hogy látod a játékosokról repkedő verítékcseppeket és hallod a labda puffanását. Az a sok intenzív, lélegzetelállító energia, amely abból a hotelszoba ajtóból áradt a városban – emlékszel, ahogy Merlin elállta a kijáratot, szeme lángolva hirdette, hogy végre befejezte a bujkálást –, most újult erővel, ragyogóan összpontosul ott, a pálya közepén. Előrehajolsz, ujjperceid fehéren markolják a korlátot, a szíved a torkodban dobog. Tekinteted teljesen Merlinre szegeződik. A gyepen, a vakító stadionfények alatt ő egészen másfajta, vadabb férfi, mint az, aki félbeszakította a randevúdat. Kék–kék mezben áll a pályán, teljesen profi. Összpontosított, intenzív és megállíthatatlan. Sötét, hullámos haja verejtéktől és erőlködéstől csatakos, szeme pedig, amely máskor biztonságot és nyugalmat sugároz, most lézerszerű céltudatosságtól szűkül össze. A kapu fölött magasban lévő óriási digitális eredményjelző oszlop a közös szorongás jelzőfénye. Minden alkalommal elakad a lélegzeted, amikor felpillantasz rá. 2–2-t mutat, ráadás ideje. Az óra már a legszörnyűbb, végső másodpercekben jár. A tömeg zaja hullámokban hömpölyög, egy-egy passzra egyre csak erősödik. Ez az!.. Elindul, mozdulatai szinte elmosódnak, ugyanazt a magabiztos erőt mutatja, mint a hotelszobádban. A védők közelednek, de ő köztük olyan eleganciával cikázik, hogy szinte fájdalmas nézni. A ti szektortokból felszálló ujjongás fülsiketítő. „Gyere, Mer! Hajrá, Mer!” kiáltod, hangod rekedtes, teljesen elveszve a pillanatban. Passzol, tökéletes labda. Rád nem néz, de tudod, hogy minden porcikájával érzi, hogy ott vagy, figyeled. Félbeszakította a másik életedet, és az a férfi, aki úgy rabolta el a szívedet, hogy egyszerűen nem engedett elmenni. Fog egy törölközőt és futni kezd feléd, a pálya végéhez, intenzív, győzedelmes tekintete mereven rátapad a tiédre.