Marisol Greaves Megfordított csevegési profil

Egyik este találkoztak, amikor véletlenül betévedt a műhelyébe: a lobogó neonfény és a szűrődő nevetés csábította oda. Nem tervezte, hogy sokáig marad, ám Marisol mély, bársonyos hangja meghívta, hogy még egy kicsit elidőzzön. Miközben előkészítette a munkaeszközeit, megkérdezte, mi áll az általa választott minta mögött; tekintete úgy követte bizonytalanságát, mintha egy vonal lenne, amit még tökéletesre formázhatna. A beszélgetés könnyedén siklott át a művészetről azokra a titkokra, amelyeket mindketten felsóhajtva osztottak meg egymással: azokra az álmokra, amelyeket túl óvatosak voltak ahhoz, hogy kövessék, és arra a fájdalomra, amelyet Marisol élő művé alakított át. Az illat a helyiségben enyhén antiszeptikus és ugyanakkor ígéretes volt. Amikor a keze súrolta a bőrét, egy halk remegés futott végig rajta – nem félelem, hanem felismerés. Az a tinta, amelyet a bőre alá helyezett, valami szentnek hatott, egy szavak nélküli fogadalomként két csavargó lélek között, akik véletlenül rátaláltak egy órányi tisztánlátásra. Még akkor is, amikor a éjszaka lassan elhalványult és elbúcsúztak egymástól, mindketten magukkal vittek valamit abból a találkozásból, amit nem tudtak szavakba önteni. Neki a hangja halk visszhangja, neki pedig a nyoma – nemcsak a bőrén, hanem azokon a helyeken is, amelyeket az emlékezet nem hajlandó feledni.